雪，又一次落了下来。

细碎的雪花飘在立阳城焦黑的城墙上，像是上天洒下的一层薄薄的灰烬。

城墙下，断裂的兵器半埋在泥泞里，箭矢斜插在血痂凝结的土地上，偶尔被风吹动，发出细微的呜咽。

城头的士兵倚着残破的垛口，眼神空洞地望着远方。

他们身上裹着染血的皮甲，有些人的伤口还在渗血，但没人喊疼。

疼，已经麻木了。

一个年轻的士兵蜷缩在墙角，怀里抱着一柄短刀。

手指冻得发青，却仍死死攥着刀柄，仿佛那是他唯一能抓住的东西。

眼睛睁得很大，但瞳孔却涣散着，像是还在看着战场上那些死去的同胞。

那些被妖族撕碎的、烧焦的、踩烂的尸体。

"喂，喝口酒。"

旁边一个老兵递过来一个破旧的皮囊。

年轻士兵没动，只是嘴唇微微颤抖。

老兵叹了口气，自己灌了一口，辛辣的烈酒烧得他喉咙发烫。

望着城下，那里堆着还没来得及掩埋的尸体，雪落在他们身上，像是要给他们盖一层薄薄的殓布。

"这场雪……倒是干净。"

老兵喃喃道。

城内，街道冷清得可怕。

原本繁华的商铺如今只剩焦黑的骨架，房梁坍塌，门板破碎，风一吹，就发出吱呀的呻吟。

军营里，伤兵们挤在漏风的帐篷内。

血腥味和腐臭味混在一起，让人作呕。

有人低声呻吟，有人咬牙忍着，更多的人只是沉默地躺着，眼神涣散地盯着帐篷顶。

一个断了腿的士兵突然笑了起来，笑声嘶哑，像是破旧的风箱。

"你笑什么？"

旁边的人问。

"我梦见……我回家了。"

断腿士兵咧着嘴，眼里却流下泪来，"我娘煮了肉汤……真香啊……"

没人接话。

帐篷里只有沉重的呼吸声，和外面雪花落下的轻响。

城墙上，巡逻的士兵机械地来回走动。

他们的脚步沉重，靴子踩在积雪上，发出咯吱咯吱的声音。

妖族暂时退去了，但没人敢放松。

谁知道他们什么时候会再杀回来？

此时的立阳城像一座巨大的坟墓，沉默地埋葬着活人的希望。

城中一座宅院，曾是某位富商的别苑，如今成了圣山众人的临时驻地。

院墙上的雕花被熏黑，檐角的铜铃早已锈蚀。

风过时，不再发出清脆的声响，只有低哑的呜咽，像是垂死之人的喘息。

院子里，白笙箫坐在石阶上。

一盆清水摆在身前，水面映着灰蒙蒙的天，偶尔被飘落的雪花点破，荡开一圈细微的涟漪。

他的手浸在水中，修长的手指缓缓抚过剑身，一遍又一遍。

剑，是软的。

北剑峰的流云，百年前便已名震天下。

剑出如云，杀人无痕。

可如今，这把剑却像是洗不干净了。

白笙箫的手指轻轻摩挲着剑刃，指腹感受着那冰冷的锋锐。

明明剑上什么都没有，可他却总觉得染了血，那些洗不掉的血。

妖族的血。

正洗着，忽然停下了动作，指尖微微一顿。

雪落在水盆里，瞬间消融，仿佛从未存在过。

白笙箫抬起头，望向远处。

那张脸，曾是圣山最年轻俊逸的一张脸。

百年岁月，未曾在他眉梢眼角留下半分痕迹。

可如今，那如玉般的面容上，竟悄然爬上了几道细纹。

鬓角处，几丝白发刺眼地掺杂在黑发之间，像是雪落在墨上，突兀而刺目。

他老了。

白笙箫老了。

不是岁月催人老，而是这世道，逼人老。

木叶死了。

宋令关也死了。

圣山的三根擎天柱，如今只剩他一人。

立阳城需要他撑着，圣山需要他撑着，天下修士……也需要他撑着。

可他自己呢？

低头，看向水中的倒影。

那张脸，陌生得让白笙箫自己都怔了一瞬。

院子里很静。

偶尔有圣山弟子从廊下走过，脚步声轻得几乎听不见。

他们远远望见峰主坐在雪中洗剑，便默契地绕开，不敢打扰。

谁都知道，白峰主近来沉默得可怕。

自木叶宋令关陨落之后，北剑峰峰主的话便越来越少。

有时，站在城头，望着妖族退去的方向，一站就是整夜。

有时，独自练剑，剑光如雪，却凌厉得让人不敢靠近。

今日，他只是在洗剑。

一遍又一遍。

仿佛这样，就能洗去什么。

洗着洗着，又一次停了下来。

忽然抬眼，望向东南方向。

那里，是圣山的方向。

只是圣山，还是不是圣山。

叹了口气，目光缓缓偏移，落在了西南方向。

那里是招摇山，是天虞山。

也是……太初古境的方向。

欧阳佑他们，应该已经进去了吧？

白笙箫微微闭眼，脑海中浮现出那个总是带着几分懒散笑意的师弟。

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"师兄，你这剑洗得再干净，终究还是要染血的…"

记忆中，欧阳佑曾这样笑着对白笙箫说过。

白笙箫当时只是淡淡回了一句："剑染血不可怕，又不是洗不干净…"

如今想来，竟是一语成谶。

这把剑，好像真的洗不干净了。

雪，忽然大了几分。

透着寒冷，也透着凄凉。

白笙箫的肩头、发梢，都落了一层薄雪。

可他却浑然不觉一般，低下头，继续专注地洗着剑。

不知是没事可做，还是在回应欧阳佑当时的玩笑。

水，早已冷了。